ME FALTAN HORAS

“Al mar le falta siempre una orilla para ser perfecto”.
                                      Andrés Trapiello “El tejado de vidrio”

Noto que enfermo poco a poco.

Dos cuchillos vespertinos clavados en los ojos atravesando los pensamientos hasta la nuca, son la herencia diaria de mañanas de lecturas blogueras interminables.

Gotas de estrés líquido corren por mis arterias y van paralizando mis gestos como juguete al que le falta cuerda.

Los días pasan ante mis ojos como árboles tras la ventana de un coche en marcha, rápidos, desdibujados.

No escribo, y en la repisa de la paciencia esperando vez, me espera Ángela Vallvey detrás de Unamuno.

Necesito que el banco del tiempo me dé un crédito de horas, prometo devolverlo con pingües intereses cuando remita la enfermedad.

Escritos de Baroja, poemas del alma, crónicas playeras, diarios interminables de días infinitos, historias de las historias, trocitos de corazones abiertos, piedras que hablan, viajes fotografiados… ¿cómo no leerlos…, cómo no seguirlos?

Porque los ojos se me achican por momentos, pero el corazón lo noto cada vez más grande… ¿cómo no responder a los abrazos con besos, a los gestos con guiños y al cariño con más besos?

Pretendo entrar en todas vuestras casas, prometo arañar segundos para todos, os tengo presentes, todos cabéis en mi alma, pero mi alma no cabe en un segundo más.

Y si falté algún día a la cita, no guardármelo en el debe, pensad que la fiebre vino acompañada de dolor y el cansancio me llevó a los brazos de Morfeo.