VIVIENDO EN LA CALLE

El infierno está todo en esta palabra: soledad.

                                                Víctor Hugo

Cruzaba las calles desafiando a los coches que chirriaban como violines desafinados en un concierto de cuerda sin director.

La mirada transparente, oculta tras una melena de rizos encrespados y sucios, parecía perdida en la nada, como si buscase a lo lejos las promesas que a todos un día nos hace la vida.

Sus pies cansados arrastraban su enjuta osamenta en unos zapatos ajenos que se bebían todo el agua de los días de lluvia.

Apenas era un hilo de espíritu hilvanado a unos huesos sueltos abotonados a un trozo de piel.

Insensible a los calores de verano y a los vientos de invierno que te curten la cara y las manos, todos los días deambulaba pidiendo un pitillo o algo para comer.

Si había suerte, su banco favorito delante de la cafetería Peter Pan lo esperaba para tomar un bollo de pan recién hecho mojado en café caliente bajo el sol templado de la mañana.

Siempre callado, ni para pedir hablaba…, un gruñido…, la mano alargada y seguía su camino…, su laberinto de calles.

Era parte del paisaje urbano, un elemento más del barrio, como una farola, una papelera o un autobús que aparece y desaparece una y otra vez.

Dormía donde el cansancio lo acostaba.

Caminaba incansable, sin rumbo y sin norte, como un animalillo enjaulado que busca la puerta de salida…, y la encontró, la abrió y salió de la vida.

Algunas veces me parece oír el chirrido de los coches que frenan al paso de su sombra.