SIN TÍTULO Y SIN TEMA

"Para escribir un buen libro no considero imprescindible conocer París ni haber leído el Quijote. Cervantes, cuando lo escribió, aún no lo había leído."     Miguel Delibes.

Hace días que el papel permanecía blanco a pesar de mi empeño en confesarle alguno de mis secretos. Creo que no quieren dejar de serlo, eso, o que en realidad no tengo secretos confesables.

Hoy apenas encuentro las palabras justas, siempre me quedan cortas o desbordadas en lo vulgar.

Aun así, me lanzo sobre esta hoja en blanco y me hago la valiente. Dicen que el mundo no es de los cobardes, y yo quiero mi trocito de planeta.

Un lápiz afilado cual banderilla, un pliego desafiante cual toro negro y mi sangre torera… mi osadía.

Inventaré palabras para los paisajes que imagino. Guardaré las frases gastadas en los cajones que nunca se deben abrir, y tiraré la llave al fondo de los trasteros, donde se acumulan los cacharros viejos de mis años.

Desplegaré el terciopelo de las palabras preciosas, las engarzaré con los adjetivos más nobles …y seguro crearé una hermosa joya.

Pero hoy juegan las palabras conmigo al escondite, corren enloquecidas y me llevan al borde de la mesa. Se cruzan por mis nudillos y saltan al vacío. Algunas se ríen y no se dejan retener (no recuerdo dónde leí que “retener es el más obsceno de los verbos”).

El tiempo diluye mis ideas, se derriten y caen por las sienes de mi frente como gotas de cera formando estalactitas huecas, a punto de acuchillarme el interior de las piernas.

Las piezas del puzle se deforman como chicle, se alargan y se pegan unas a otras …y no encajan en este paisaje de frases desordenadas.

Rebusco y sólo hallo mis ideas gastadas.

Hoy,… mejor no escribo nada.