HOY NO TOCA LIMPIEZA

Hoy 8 de Marzo, día de la mujer trabajadora, dedico este post a todas las amas de casa del mundo, esas que no tienen un día internacional para celebrarlo.

"Cualquier mujer que entienda los problemas de llevar una casa

  está muy cerca de entender los de llevar un país."    

                                                               Margaret Thatcher

Suena el despertador. Son las 7:30 de la mañana. Otro día empieza repitiendo ritual. Levanto a mis hijos y les preparo el desayuno. Se marchan al instituto y me toca a mí tomar algo para mantenerme en pie hasta las tres. Jamás perdono el desayuno. Me dispongo a preparar el almuerzo que anoche me costó un buen rato de vueltas en la cabeza hasta la toma de una decisión. Mientras la olla chifla hago las camas. Primero la de mi hijo y después entro en la habitación de mi hija recolocando ropa en sus cajones, zapatos en sus cajas, camisas y camisetas en los armarios. Esta niña siempre tan desordenada, a quién le habrá salido. Aliso las sábanas y sale un cable volando, un día se va a electrocutar, se lo digo y no me hace caso. Ahora toca la mía. Qué es ese ruido. Debajo de la almohada una radio no para de charlar aun cuando nadie presta atención. Este hombre acabará sordo, siempre con los chicharitos en los oídos. Una ducha y a la calle para comprar sólo las cuatro cosas que necesito y que se transformarán en cuarenta. Cómo le temo a los “ya que”. Ya que estoy aquí, me llevo las patatas. Ya que he salido, aprovecho para comprar la carne del sábado. Ya que me sobra un euro lo gasto en una barra de pan y la congelo para no salir el domingo. Por el camino de vuelta a casa, tres bolsas llenas en la mano izquierda y otras tres en la derecha además de la barra de pan. Los dedos acabarán partiéndose. Iré soltando trocitos de dedos por la acera. El hombro derecho mantiene una lucha personal con la tira del bolso que irremediablemente acaba en la muñeca. ¡Otro peso más!

¡Oh no! El tirante del sujetador también sucumbe a la fuerza de la gravedad y frena en mitad del brazo. El calor se apodera de mi cuerpo. Empiezo a sudar. Me sobra la rebeca. No sé cómo se ven chaquetones por la calle. Qué lejos está mi casa. Llego y tras colocar la compra en los armarios de la cocina pongo una lavadora. Antes de almorzar leo y comento los blogs de los amigos. Para pensar y escribir en el mío no me queda tiempo. Son las tres. Hay que poner la mesa. Veinte viajes de la cocina al salón y del salón a la cocina. Comemos y recojo la mesa. Lavo los platos y me preparo un café. Me tumbo en el sofá y me dispongo a ver un poco de telebasura para distraerme. Cuando Belén Esteban está contando lo más interesante, un pitido desde el cuarto de pila me dice que la secadora ha acabado. Doblo la ropa y guardo la que no necesita plancha, la demás la plancho. El café ya es gazpacho fresquito. Y esta noche qué se cena. Si por mí fuera ponía un plato con aceite de oliva en el centro de la mesa y un trozo de pan para cada uno. Sano y natural. Pura dieta mediterránea. Un poco de ayuda con las tareas de mis hijos y después a ver si leo un poco. Este libro no lo acabaré nunca. Abro el libro y suena el timbre. El hijo de mi vecina pide mi ayuda para un comentario de texto. Suelto el libro y comento. Las nueve. Saco de la nevera una bolsa de yo qué sé congelados y los frío. Otra vez a poner la mesa, otros veinte viajes. Lavo los platos, cuántas veces habré lavado esta misma cucharilla. Hoy hay suerte, en la televisión ponen una buena película. No me preguntéis el argumento. Estoy pensando qué vamos a comer mañana.